Entre tanto polvo una flor

Reseña del libro: Morfina

2011-11-22T06:10:00.000-08:00

Autor: Mijael Bulgákov

Editorial: Compactos Anagrama

Paginas: 174

Un libro que recopila una serie de relatos sobre las experiencias y vivencias de su propio autor, Mijael, un medico soviético en la época de la revolución. Ameno y de lectura rápida donde nos narra los inicios como un joven sin experiencia y que dia a dia a de labrarse un nombre entre los lugareños. Todo ello en medio de un paisaje dominado obsesivamente por la nieve y relatado con agilidad y calidez. Absolutamente todos los relatos están basados en experiencias reales del propio Bulgákov, que durante años ejerció como médico rural en la provincia de Smolensk, luchando contra la inercia y la incultura.
Mención aparte merece el relato más extenso del libro y que le da título, 'Morfina' es el culmen del libro, se trata del diario de un compañero del protagonista, el médico Poliakov, que deja a su muerte el estremecedor relato de esas páginas confesionales, que son la crónica de una destrucción, referida en términos turbadores, que también nació a partir de un hecho real: la adicción del autor a la morfina, con la que logró romper hacia 1919. A pesar de que los relatos se remontan a los años 1916-1917, en ninguno hay indicios del paso de la revolución por las aldeas y el campo. Morfina consta de los siguientes relatos:
- La toalla con el gallo rojo
- La garganta de acero
- Bautismo de fuego
- La tormenta de nieve
- Tinieblas egipcias
- Un ojo desaparecido
- La erupción estrellada
- Morfina

En vida de Mijaíl Bulgákov difícilmente alguien se habría atrevido a considerarlo un "clásico" de la literatura rusa, ya que, después de haber gozado de un brevísimo período de éxito durante la década de los veinte, Bulgákov fue víctima de constantes calumnias políticas por parte de las autoridades soviéticas. Hoy, se encuentra en un nivel parecido al de Turguéniev, Tolstói o Chéjov.

Quien escribía al comienzo de su terrible experiencia: "No puedo dejar de alabar a quien por primera vez extrajo la morfina de las cabecitas de las amapolas. Es un verdadero benefactor de la humanidad", acaba por confesar "La muerte de sed es una muerte paradisíaca, beatifica en comparación con la sed de morfina"

Os dejo unas breves líneas que aparecen en el libro:

13 de abril.
Yo, el desdichado doctor Poliakov, que en febrero de este año enfermó de morfinismo, advierto a todos aquellos a quienes les toque mi misma suerte, que no traten de sustituir la morfina por cocaína. La cocaína es el veneno más terrible y pérfido. Ayer, Ana apenas logró reanimarme con alcanfor; hoy soy una especie de cadáver…

Un libro para estos días de frío, para leer en casa tranquilamente, calentitos cerca de la estufa.

Revista papel DeGlozel Número 3 "especial crisis"

2011-11-07T10:25:00.000-08:00

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Marc, el Mandingo

2011-10-22T09:25:00.000-07:00

Tener un miembro descomunal ayuda mucho, sobre todo si eres negrata, no es ningún tópico os lo puedo asegurar, las blancas se vuelven locas, cuando observan semejante y colosal falo, se les caen los tangas y sus conchas palpitan y babean como un San Bernardo en el Sahara.

Cuando era un adolescente, lo veía como una enfermedad, las tías que me ligaba se asustaban y cerraban las piernas a cal y canto. Era horrible, tenía las palmas de las manos como las patas de un gato, ¡que de callos! Al final decidí poner cartas sobre el asunto, contratar los servicios de una profesional, para que aliviase ése quemazón de mis bolsas escrotales. Pedí consejo a un colega putero por afición, es todo un crack en lo referente a lumis, no hay club, piso, descampado o zona industrial que no conozca, es la guía CAMPSA del sexo. Me llevó a un piso a las a fueras de Barcelona, un piso con cinco señoritas que nos recibieron en lencería y con las piernas bien abiertas. La madame era un vieja gorda, con dentadura postiza… seguro que hacia unas mamadas de padre y muy señor mío, pero la verdad es que daba grima, tan colgajo por la cara, no quiero imaginarme como tendría que tener su panocha… nos presento una a una a todas las muchachas, entré con un calor brutal en mi entrepierna, vamos con un empalme bestial.

Escogí a una jamona blanquita de labios rosaditos humedecidos y carnosos… el tanga no dejaba nada a la imaginación, creía que iba a reventarme el seso bajo mi Calvin Klein.

Se abalanzó sobre mí como una gata salvaje, cuando quedó al descubierto mi “pequeño” Morfeo, abrió sus ojos como si jamás hubiese visto cosa más descomunal que aquella. - ¿Todo eso es tuyo muchacho? Creo que debería pedirte un pequeño plus, las he visto de todos los tamaños, texturas, colores, pero como ese mandingo… voy a necesitar un buen lubricante y aun así no sé si voy a ser capaz…

Que te diga eso una puta… ¡es para mandarla hacer gárgaras! ¡Pollas grandes las hay a cientos! Pero el tema es cuando te lo dicen múltiples fulanas y entonces dices ¡Joder! ¡Tengo una buena herramienta! ¡Ni las putas la quieren! Con los años y la experiencia adquirida, vas consiguiendo que pierdan el miedo y acaben tragando, ya no se me resisten así como así, pero lo mío me ha costado, no es tarea fácil.

Hay blanquitos que tienen buenos mangos, quizás no tan grandes como el mío, pero eso tampoco quiere decir nada, si no sabes moverte por muy buen cacharro que tengas, no sirve de nada, por suerte llevo el ritmo en la sangre y no tengo dificultad para hacer que las princesitas caigan bajo mi ombligo y eyaculen como las cataratas del Niágara.

Segundo Número de DeGlozel en papel

2011-10-13T06:06:00.000-07:00

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Participa en "La sagrada biblia quinqui"

2011-09-10T09:46:00.000-07:00

DeGlozel os va aproponer un nuevo reto, la idea que queremos que llevéis a cabo es lasiguiente:

Que escojáis entre las múltiples historias de“La sagrada biblia”, la que más os guste de todas, y que basándoos en esahistoria la reescribáis como si sucediese en el presente, con personajes deldía a día, gente de la calle, vagabundos, yonquis, delincuentes y quinquis atutiplén.

Un relato avuestro libre albedrio, una sátira, un despiporre, una salvajada o lo que os déla gana, pero siempre relacionándolo con alguno de los pasajes de la biblia,Adán y Eva en el paraíso, Sodoma y Gomorra, Los diez mandamientos, en fincualquiera a vuestra elección.

Con lashistorias que nos mandéis, se editará un libro, que será nuestra SagradaBiblia Quinqui.

El relatoque escribáis debe ser:

Dos cuartillas, fuente a 12puntos, en formato Word.

Enviadlo anuestro correo electrónico:Deglozel@gmail.com.

¡Un saludo departe del equipo Deglozel!

Reseña del libro: Mil cretinos

2011-09-03T05:15:00.000-07:00

Titulo: Mil cretinos

Autor: Quim Monzó

Editorial: Anagrama

Páginas: 170

Un libro de relatos compuesto por 19 relatos, estructurado en dos partes. Los relatos de la primera son más extensos, en total son siete relatos excelentes que preceden a una segunda parte, doce cuentos algo más cortos pero a mí juicio personal cojonudos.

De la primera tanda de cuentos me quedo con el relato titulado “Sábado” en el que la protagonista es una anciana que quiere despojarse de todos los recuerdos de su marido (supongo que el marido la abandonó por otra), y en el que poco a poco y tranquilamente, la buena mujer se va deshaciendo de prendas de ropa, fotografías y un sinfín de cosas que le recuerdan al marido, el final es una autentica locura, para mí como ya he dicho, me parece un relato magistral, que no por ello el mejor, todos los relatos tienen su punto la verdad.

En la segunda tanda de relatos, son doce cuentos insoportables como la cruda realidad, sí, son cuentos pero es que, lo real duele. Y eso lo consigue Monzó, con su ironía, humor negro, atrapa al lector y le hace ver lo cruel que puede llegar a ser la vida, pero siempre con una pizca de gracia que no puede impedir en esbozar una risita y un ¡cago en dios! ¡Qué hijo de puta más grande!

No quiero deshilachar el libro, lo mejor es que vosotros mismos lo leáis, es muy cortito y se lee de un tirón, seguro que no os defraudará. Que lo disfrutéis.

Octogenarios vellos púbicos

2011-08-20T03:07:00.000-07:00

Sentado a los pies del camastro, pintando sus labios de rojo pasión, frente al desconchado espejo que desfigura todavía más, si aún si cabe su rostro arrugado de colgajos, jirones de piel muerta, tan muerta como su propio sentido del ridículo. Una tenue bombilla ilumina su figura de viejo cadavérico, como la recreación de una escena cinematográfica de expresionismo alemán. Se ajusta el sostén blanco de encajes, las braguitas a juego, el liguero y las medias, se pavonea frente a sí mismo, sacando morro, pestañeando, muecas que si fuesen procedentes de una hermosa mujer podrían resultar insinuantemente sensuales. Sobre la cómoda yace el vestido sin estrenar de su hija fallecida, impoluto y en perfecto estado, sin arrugas y que desprende un fuerte aroma a alcanfor.

Tres días después del fallecimiento de su hija Laura, su mujer presa de la histeria y la depresión por la muerte de su única hija, se arrojó a las vías del tren, dejando a su marido con toda la carga y la culpa y de perder a los dos seres queridos, que más amaba. A la semana de estos trágicos acontecimientos, se ingresaba voluntariamente en el centro de salud mental, donde hasta el día de hoy permanece recluido.

Le fascinaban los altramuces, los comía con auténtica devoción lasciva, quizás recordando un pasado de adolescencia, cuando las hormonas entraban en erupción volcánica y sus sentidos se intensificaban, como los de un animal en celo. Cada vez que se introducía una de aquellas legumbres en su boca, se tocaba su entrepierna, ese colgajo arrugado de piel muerta, que ni con viagra se endurecía, sentía y recordaba el placer. Entre sus extravagancias más frecuentes ya convertidas en hábitos normales, se encontraba la de coleccionar vellos púbicos, tanto de hombres como de mujeres, catalogados por color, aroma y textura. Colecciones que robaba a sus dueños mientras dormían por la ingesta de pastillas tranquilizantes que robaba unas veces y otras, que no llegaba a tomar. Preparaba las dosis meticulosamente, las vertía en la leche o agua de la víctima escogida y esperaba hasta que hacia efecto el mejunje. Guardaba sus tesoros en el interior de su colchón en un compartimento secreto que había confeccionado años atrás.

Solo confinado en su habitación, sin visitas de familiares ni amigos, tan solo las enfermeras, encargadas de asearle de medicarle, sin el calor de un beso, de un abrazo, sin nada, tan solo él y su triste locura.

Cita del día: Stephen King

2011-08-19T02:38:00.000-07:00

La ficción es la verdad dentro de la mentira.

Stephen King

La cita del día: Charles Bukowski

2011-08-10T01:02:00.000-07:00

Mi ambición está limitada por mi pereza.

Charles Bukowski

La extraña muerte de Santiago

2011-08-08T05:24:00.000-07:00

Santiago era una trabajador excepcional, con un historial de 30 años de servicio como ninguno, nunca dio problema alguno, en todo el tiempo que estuvo con nosotros, tan solo cogió la baja una vez y hace tanto tiempo de aquello que ya apenas recuerdo por que fue, posiblemente algún problema estomacal pero ahora mismo no se decirle exactamente, quizás Bernardo recuerde, el se encarga de tramitar todos los partes de baja de los empleados, pueden preguntarle a él, yo solo puedo decir que Santiago en gloria este, fue un gran empleado que será recordado por su gran labor. Ahora si me disculpa tengo asuntos pendientes que finalizar.

***

Son muchos los empleados que forman parte en esta empresa, pero todos absolutamente todos pasan por mis manos… quiero decir todos los informes, sean partes de bajas medicas o de cualquier otro tipo… permisos extraordinarios, vacaciones etcétera… Si aguarda un minuto compruebo su ficha en el ordenador… Santiago Guerrero Guzmán numero de empelado el 4234… bien aquí tengo su ficha… hizo las vacaciones en el mes de Noviembre… vaya curiosa fecha para veranear ¿no cree? Veamos partes de baja… tan solo aparece un parte… en 30 años tan solo una baja, pues sí tenía usted razón…vamos es decir tenía razón el señor Ramírez gerente de esta empresa… buena memoria, veo que el parte fue tramitado el 20 de Julio de 1988 y el parte de alta 23 de Julio de ese mismo año… tres días en 30 años… parece increíble ¿no le parece? Ah sí perdone, ahora mismo le digo, parece ser que era alérgico al marisco… un buen atracón se dio en aquellos días y acabó en el hospital de valle de Hebrón… curioso ¿verdad? Veo que dos empleados más pidieron permiso para ir a verlo esos días… le digo los nombres, anote, Gabriel Montero Fernández, Javier Serrano Fuentes, ambos siguen trabajando con nosotros… bien yo también voy a continuar con mi trabajo, un placer.

***

Con tal de pararme unos minutos lo que sea… Santi, Gabi y yo somos los más antiguos de la empresa, menudas juergas hemos liao. Eso sí, Santi en el trabajo era inmaculado… no había manera de que se escaquease… a Gabi le ponía de los nervios… yo soy más tolerante pero él uff, se ofuscaba… una vez discutieron y Gabi lanzó una grapadora, que acabó en la mollera de Bernardo el antiguo contable, pobre tipo, nunca volvió a ser el mismo… le saltó un ojo y venía con un parche, parecía un pirata el pobre hombre, menudas pintas… en fin, si me disculpan, tengo que plantar un pino… y ya saben hay cosas que no pueden esperar, el trabajo sí por supuesto.

***

Javier es un bocazas, aparte de ser un exagerado y un bromista nato, el contable no perdió el ojo por aquel incidente de la grapadora, es cierto que nos enfadamos y que quizás yo me sobrepase con aquel desdichado, pero tan solo fueron palabras, me cague en su puta madre y en toda su casta, incluidos los difuntos de su árbol genealógico, pero jamás le lancé nada, más que unas punzantes miradas, sí que es verdad que tomé en mis manos la grapadora y la lancé, pero solo para asustarlo, la grapadora rebotó en la pared, hizo caer un cuadro que tenía colgado, éste cayó al suelo haciéndose añicos, y en su desesperación por recoger todos los trocitos de cristal, tuvo la mala fortuna de resbalar con aquel calzado deslizante que llevaba siempre, se dio con el canto de la mesa y el cristal de sus gafas de culo botella, se introdujo en el ojo…yo no fui el responsable directo de aquella desdicha... no pueden acusarme de esta manera… yo no envenené a Santi, simplemente lo convidé a una mariscada, en celebración de su pronta jubilación… ¿Cómo podía imaginar que aquél mentecato podía ser alérgico al marisco… se que quizás me puse algo pesado… y le hice tragar aquellos langostinos, pero ¡joder! Me dejé un riñón en toda aquella cena y no podía desperdiciarse así como así. No fue culpa mía… no tienen pruebas de que le escondiese la cortisona… seguramente la perdió cuando fue a vomitar al retrete… no podía dejar todo aquel vomito campando por ahí, así que tire de la cadena repetidas veces. Lo mató su insensatez, no pueden acusarme de eso.

La cita del día

2011-08-05T03:50:00.000-07:00

La diferencia entre una democracia y una dictadura es que en una democracia, primero votas y después recibes órdenes. En una dictadura no tienes que perder el tiempo votando.

Charles Bukowski

Citas con matiz

2011-08-04T06:09:00.000-07:00

Arrastraba sus pasos de forma fatigosa mientras se ayudaba de un viejo bastón, mucho más viejo que él, que había pertenecido a su tatarabuelo Emilio. Observaba el mundo bajo una mirada limpia y serena. Su desgarbado cuerpo cubierto con prendas sencillas, jersey de punto gris, pantalón de pana marrón, ocultaban a un hombre culto, sabio, honesto y sincero, que había aprendido a sobrevivir en un mundo en el que no encajaba, sobreviviendo en diferentes etapas de su vida y quizás en esta última, la más difícil.

No era hombre de tecnologías, pero las aceptaba sin remilgos, asimilando que eran necesarias a los tiempos presentes, una evolución inevitable. No llevaba móvil, ni contaba con una cuenta de correo electrónico, ni tan siquiera poseía un ordenador personal, seguía escribiendo de su puño y letra, mandando cartas de ánimo y felicitaciones a vecinos y amigos.

Cada mañana paseaba con su carpeta repleta de citas diarias, recorría diversas puntas de transito de la ciudad y colgaba una frase distinta cada vez.

Mes de diciembre el frio congela las calles y los cuerpos de los transeúntes mañaneros que buscan a diario su cita optimista, para llevar un día de trabajo con mayor ánimo, letras de su puño y letra que no volveremos ver, escritas por el extraño y formidable personaje anónimo.

“Lo que nunca olvidaré, es aquella limpia y serena mirada”

Reseña del libro: Madrigales de la pensión

2011-08-02T08:58:00.000-07:00

Madrigales de la pensión

Autor: Charles Bukowski

Colección: VISOR POESIA (02)

Editorial: Visor - España

20 páginas; 20x13 cm

De un mundo capitalista y obsoleto en sujetos conformistas, de entre las ruinas de éste estercolero de inmundicias, encontramos coronando la cima a éste insolente, loco, borracho y mujeriego, escupiéndote en la cara gargajos de cruda realidad. Sí ni más ni menos que nuestro ilustrísimo Bukowski. Madrigales de la pensión, una recopilación de algunos de aquellos poemas que inundaron las revistas de la época.

Un buen libro para leer y releer en cualquier momento, donde como siempre la pluma del viejo nos envuelve con su prosa impertinente y magistral, para encauzarnos en la realidad, haciéndonos sentir como lo que realmente somos, pura mierda ególatra. Si aún no habéis tenido la oportunidad de leerlo, os lo recomiendo encarecidamente.

Un pequeño ejemplo de lo que vais a encontrar en dicho libro:

LA MIRADA

Una vez compré un conejo de juguete

En unos almacenes

Y ahora se sienta y me escruta

Con ojos de un puro rosa:

Él quiere pelotas de golf y paredes

De cristal

Yo quiero un trueno silencioso

Nuestra decepción se sienta entre nosotros.

Charles Bukowski

Ya sabéis si estáis en la playa viendo sujetos en bañador o desnudos, podéis combinarlo con la lectura de éste poemario, no quedareis defraudados.

Buenas vacaciones a todos.

Oh yeah, Rock & Roll

2011-07-30T03:53:00.000-07:00

La sala comenzó a vibrar intensamente, los altavoces retumbaban y hacían estremecer aquellas jóvenes carnes en movimiento, histéricas, coléricas, hambrientas y sedientas de deseo, un deseo inmoral, necesitadas de Rock & Roll. Sus bocas se abrían frenéticamente, gritaban fervientes, ardientes, deseaban recorrer su cuerpo con sus lenguas húmedas, sentir el calor y el sudor, fundirse con él, vibrar apasionadamente con aquel ídolo de masas, aquella fiebre que solo se podía curar con el sexo frenético de una época conservadora, puritana y casta que anhelaba la libertad. Cientos de pupilas se dilataban contemplando aquellos movimientos pélvicos que la censura norteamericana evitaba retransmitir por las televisiones locales.

Aquel día las hermanas Sue, regresarían a casa con uno de sus sueños cumplidos, contemplar aquél ser humano que irradiaba una extraña sexualidad desbordada.

Había merecido la pena el salir a hurtadillas, escapando fugaces de aquella casa en el condado de Misisipi, para dejar a un lado las ondas radiofónicas y los vinilos de las jukebox y poder inmortalizar en primera persona una vivencia que jamás olvidarían… al igual que la tremenda paliza a base de correazos que les propinaría su honrado padre.

Hoy he visto un cadáver

2011-07-04T06:36:00.000-07:00

En la misma entrada a un bar, allí tendido descamisado, dos personas del servicio sanitario, le sostenían la cabeza, mientras una tercera, le practicaba un masaje cardiaco, unas ventosas en su vientre, que se movía rítmicamente en un vaivén hipnótico, y nada que ver con lo que nos muestran en las películas: Movimiento de cámara nervioso, sudores fríos recorriendo las frentes de los que asisten a la víctima, nervios a flor de piel, desfibrilador que suena como una silla eléctrica… nada que ver, más bien todo lo contrario, mucha calma, buen hacer, nadie nervioso al menos aparentemente, muchos intentos masajeando aquel pobre, que no mostraba ningún cambio aparente, han hecho lo que buenamente han podido.

Todos aglomerados observando morbosamente el trágico suceso, el fin de la vida de un desconocido, al menos para mí, eso creo, no llegué a verle la cara. Nadie decía nada, no había chismes ni cotilleos, solo nos limitábamos a observar, incluida la policía que había colocado una de esas cintas para evitar que se aglomerasen en primera fila, como en las representaciones teatrales, observando el fin, el fin de un papel, de una vida nada menos.

Al trote

2011-06-20T05:53:00.000-07:00

El cielo se expandía al instante en el que el coche se alejaba de aquella aldea que me había visto crecer. El sonido de los cascos al chocar contra el suelo y aquella ténebre iluminación producida por la luna llena, me mantenía expectante por no hablar de la fría brisa que penetraba por cada recoveco de aquel carruaje. Me aferré a mi viejo maletín, el mismo que había pertenecido a mi padre, años atrás, el cual había quedado tal cual lo había dejado mi abuelo, y que ahora pasaba a mis manos, intentando así remendar una generación, cumplir con la tradición familiar que había quedado estancada por desatinos del destino quedando mi abuelo sin poder ver a su hijo continuar como medico ni tampoco verme a mí, cumpliendo aquel sueño familiar, tomando el relevo de aquellos esfuerzos, estudios y noches sin dormir pero al mismo tiempo de placeres que ocasionaba al ver sanar a un paciente.

El postillón detuvo los caballos, me indicó que ya habíamos llegado, e intentó ayudarme con el equipaje, cosa que impedí súbitamente denegándole total contacto con mis maletas, me excusé aludiendo que el contenido que portaba en ellas, era material quirúrgico frágil y que si se dañaba ponía en peligro la vida de unos cientos de personas. El cochero se encogió de hombros sin comprender una sola palabra de lo que le había dicho.

En el bolsillo interior de mi chaqueta, guardaba la carta de recomendación que me había proporcionado mi madre. Escrita en una caligrafía exquisita por el Doctor don Felipe del Ciprés, un reputado y viejo medico de Madrid que fue compañero de estudios con mi abuelo, cuando aun eran dos jóvenes mozuelos, sin ninguna experiencia en la vida, más que meras ilusiones y conceptos aprendidos sin llevarlos a la práctica, a la espera del momento álgido en el que poder demostrar con maestría lo aprendido.

La fonda era un lugar tranquilo, sin gentes y por la cordialidad de su propietaria Eugenia, un lugar poco transitado. Se sentía algo sola a pesar de mostrar continuamente una amplia sonrisa, dejándome a relucir que había perdido a su marido hacia cosa de dos años y que desde entonces el negocio no funcionaba y le ocasionaba más disgustos que otra cosa. Su único hijo se había casado hacia unos meses y ahora residía en Lugo, y apenas se carteaba con ella.

Eugenia de aspecto rechoncho, que pese a sus amplios ropajes, se vislumbraban sus múltiples pliegues carnosos. De mejillas aceitosas y coloradas, frente amplia y ojos chispeantes, vidriosos que no ocultaban maldad alguna, pero sí una picardía morbosa y acida que llamó mi atención. En general un hembra jovial de buena envergadura, voluminoso trasero y una buena grupa, a la espera de un jinete. Aquella misma noche de luna llena, me sirvió un formidable guiso, acompañado de un par de pintas de vino tinto, que maceraban en aquellas tierras, de dudoso paladar pero que me hizo aposentar mi estomago y desinhibir mi mente, quizás sin el fulgor del vino no me hubiese sentido atraído por la oronda tabernera, a decir verdad poco me importaba dada mi situación sentimental, soltero y sin compromiso alguno. Se introdujo en mi alcoba, desprovista de todas las prendas, me besó, fue un beso húmedo, de amargo sabor, sus ojos aun más encendidos, resplandecían con fiereza a la luz de aquella luna lechosa.

Así fue aquella noche, troté a lomos de aquella mula, que me hizo perder todo norte.

Reseña del libro: el crimen del cine oriente

2011-05-14T04:23:00.000-07:00

Titulo: El crimen del cine oriente

Autor: Javier Tomeo

Editorial: Ediciones B, grupo Zeta

Páginas: 192

Un cine de barrio, un acomodador que le gusta tanto empinar el codo como pillar desprevenidas a las parejas “cariñosas”, un ex novio maltratador, un carnicero Casanova y nuestra protagonista una ex prostituta , nos va sumergiendo en su día a día en capítulos diarios sobre los acontecimientos en los que se ve inmersa.

Un libro que presenta a unos personajes “simplistas” en una historia costumbrista que nos introduce en la misma de forma que nos atrapa casi sin darnos cuenta, en un visto y no visto tenemos el libro leído. Una vez concluido nos deja cierto gustillo amargo en el paladar.

Pasajes memorables donde María piensa en la nariz del carnicero y que por su tamaño así gastará en bragueta, y como le habla a Juan sobre ello, y le dice que él, pese a ser chato es una de las excepciones a esta "regla de tres que siempre se cumple", o la tranquilidad con la que María acepta que Juan sea un mal follador y un borrachín.

La historia de esta novela está basada en hechos reales. Una vez que concluyó la novela, Javier Tomeo se encargó de escribir el guión para la película, que sería protagonizada por Anabel Alonso y el ya fallecido Pepe Rubianes, en una cinta que te sumerge en los años de post guerra, en esa cotidianidad de los personajes y te envuelve con la magia de los cines de barrio de antaño.

Una lectura recomendable que se lee de un tirón, una historia muy bien narrada que nos muestra la España profunda de los años cincuenta.

Botánica

2011-05-07T06:00:00.000-07:00

Le gustaba pasar las horas regando y contemplando su pequeña selva amazónica. Dos metros por treinta centímetros de balcón. La botánica le relajaba de manera incipiente, tanto es así que podía pasarse media vida en aquel angosto espacio, a pesar del fondo exterior, edificaciones grisáceas de cemento, colmenas apiladas, o como a él le gustaba llamarlas, nichos para vivos. Pero sus pequeñas clorofílicas le proporcionaban la libertad y espacio que no tenia viviendo en aquella deplorable ciudad. Con un trabajo de mierda y un sueldo aun peor, era a lo más que podía aspirar.

Mientras sus ojos se recreaban en cada uno de los tiestos allí diseminados, su mente hacia un recorrido a los tiempos pasados, tiempos en los que la peseta aun estaba presente, en los que el dinero se podía ahorrar, administrar. Tiempos pasados en los que compartía su presente junto a María, mientras vivían en aquella confortable casa a las afueras de la ciudad. Pasaban horas contemplando su vasto campo de nabos, viéndolos crecer, alimentándose con ellos unas veces, y otras integrándolos en sus fantasías y juegos sexuales más íntimos. Lujuriosas noches entre hortalizas regadas en sudor y jugos sexuales, noches que ya no volvería a sentir, ahora se daba cuenta de la pérdida definitiva de María. Su fragancia natural, su mirada en pleno éxtasis mientras jadeaba su nombre con aquella pasión, a nada comparable.

Ahora tan solo eran recuerdos difuminados que regaba a diario, mientras su visión se sumergía en aquellas plantas que la sustituían.

Reseña del libro "Llenos de vida" de John Fante

2011-04-11T13:15:00.000-07:00

Llenos de vida nos presenta a dos escritores. Por un lado John Fante (Colorado, 8 de abril de 1909 - Woodland Hills, California, 1983) , autor de la novela ; por otro, John Fante, protagonista de la historia, también dedicado a la literatura. Pero entre ambos no hay ninguna relación, no es una obra autobiográfica.

Los Ángeles a comienzos de los años cincuenta, la década en que se construyó el mito del “american way of life”, en que los norteamericanos identificaron la prosperidad con los valores familiares y religiosos, en que los californianos de clase media querían una casa en un barrio residencial pero se conformaban con un rancho en forma de L.
Comedia acerca de la integración y el conformismo, en una exploración en que la sátira de los mitos norteamericanos de la época aparece hábilmente combinada con el sentimentalismo y la ternura.

Su mujer se queda embarazada, llena de vida, (de ahí el titulo) por tanto; él vive de las ganancias de Hollywood y la casa se tambalea ante las voraces termitas, con esta premisa, Fante creó una novela digna de leer y que a buen seguro os sacara más de una sonrisa.
El protagonista de la novela, nos relata en primera persona los acontecimientos que le acompañan a lo largo de la historia; por un lado su mujer embarazada, sufre la metamorfosis del dogma religioso, se agarra al catolicismo con un pasmoso fervor, por otro lado se deja dominar ante la figura paterna, un inmigrante italiano empeñado en preservar los enraizados valores familiares importados del viejo continente, que mediante chantaje emocional intenta imponer su arcaico criterio, y el histerismo de una madre tendente al desfallecimiento ante los reencuentros y despedidas de sus hijos.
La obra destila ironía, guiños, críticas confinadas en unos días desbocados e hilarantes en la familia Fante. Hay pasajes, como el viaje en tren; de Fante y su padre hacia la casa del primero, en los que la comedia alcanza grandes cotas gracias a esa combinación infalible de crudeza y socarronería que tanto nos recuerda al cine español a las películas del director valenciano Luis García Berlanga.

“Llenos de vida” se lee en un visto y no visto, deja un buen sabor de boca por todo lo que ofrece en compensación por la brevedad de la historia. No conocía a este autor y con esté su último libro publicado por Anagrama, me ha cautivado enormemente, con lo que voy a tratar de conseguir el resto de libros, y embelesarme con su magnifica prosa e ingeniosa ironía.

DeGlozel Número 0, Abril, revista en formato papel y pdf

2011-04-05T14:40:00.001-07:00

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Directo al grano, sin embelecos.

2011-03-29T15:39:00.000-07:00

No me había hecho policía nacional para quedarme tocándome los cojones, mientras observaba como delincuentes y rateros entraban por una puerta y salían por otra. Cansado ya de absurdos juicios de pantomima, con niñatos al más puro estilo de Ronaldinho, con sus peinados de moda, ropas a la última y gafas molonas RayBan, que se reían a mandíbula batiente de las fuerzas del orden, la justicia. Su víctima una joven adolescente en la flor de la vida, que aquel grupo de descerebrados hijos de la gran puta decidieron matar, y vaya usted a saber lo que hicieron con el cuerpo, pero aquí no ha pasado nada.

Estos en mis tiempos no escapaban… una buena sesión de tortas de mi pueblo… hasta que confesasen el crimen de Kennedy, pero vaya si aparecería el cuerpo, ¡vaya que sí!, los de Zamora tenemos mucho peligro… el maestro que nos impartía clases en aquella época, recibió de lo suyo por parte del padre de un niño, ¡vaya escarnio! Un niño del cual había abusado… lo sacaron del pueblo en volandas a base de buenas tortas zamoranas, lo deslomaron bien, aquel individuo no volvió a ponerle la mano encima a un crio en su vida, os lo aseguro. También es verdad que luego nos metieron al cura para impartirnos clases… éste no abusó, pero que de capones y reglazos, aún me retumban las yemas de los dedos con solo pensarlo, menudo hijo de puta aquel cura, si lo encontrará ahora… Pero también he de decir que había más educación, los niños eran más respetuosos, tanto con sus padres como con sus mayores en general, ahora es un puto cachondeo, pegan a profesores mientras les graban con el móvil, maltratan a sus padres y estos no pueden castigarlos, ni una triste bofetada. Tienen que llamar a una nany de televisión para que los enderece, o si son más mayores, llaman a un ex nadador ex yonqui, un hermanito mayor postizo para tratar de enderezarlos por la vía psicológica… ¡cuentos chinos! Rollos y realytis más falsos que los labios de la Carmen de Mairena. Menudo teatrillo y ahora me encuentro aquí sentado, tomándome un café, sin placa, sin ley, desterrado, observando a un par de estos piezas a los que ampara la ley, con currículos a sus espaldas de hurtos con agresión e intimidación, violación, trafico de drogas, posesión de armas… en fin unos malnacidos de mucho cuidao. Recuerdo la primera vez…. una llamada telefónica del transporte público, en una de las estaciones más conflictivas de Barcelona, plaza Cataluña. Estos dos malparidos habían lanzado escaleras abajo, a una joven japonesa de 19 años, solo para robarle una maleta llena de ropa y poco más. La pobre chica quedó allí tendida con fuertes convulsiones… una autentica pena, el caso es que trincamos aquellos dos malnacidos, durmieron en el calabozo aquel día, pero al día siguiente ya estaban de vuelta otra vez, en la puta calle, como si nada, y aquella chica minusválida para el resto de sus días. Estas cosas me quemaban la sangre, antiguamente teníamos carta blanca para estos casos, un par de hostias bien dadas a tiempo… ¡y es verdad!, luego ya es demasiado tarde, como ahora, que los observo, colgados, cargados hasta las cejas, coca, speed, jaco, a saber de qué mierda van, con el monazo delinquiendo, buscando una víctima fácil, mayor de 60, extranjera…Me viene a la mente como en el cuerpo se encargaron de correr la voz… ¡hijos de puta! Corrieron la voz de que me habían echado por mi extrema violencia ¡ja! Ya quisieran ellos, me fui yo, voluntariamente, ¡porque me salió de mis benditos cojones! Su incompetencia hacia que aquellos dos malparidos, se tambalearan el uno sobre el otro en aquel momento, dando el cante, como solo sabe hacerlo un drogata. Buen día para atraparlos sin problemas, me acercaría a ellos con placa mi placa falsa en mano, la gente vería una actuación común, un policía secreta haciendo su trabajo, arrestando a dos vulgares rateros, ellos no se resistirían, dadas sus pésimas condiciones mentales y físicas. Una vez esposados al monovolumen de cristales tintados, después directos al descampado que conocía por la zona, un lugar apartado y tranquilo fuera de ojos indiscretos, silenciador en mi semiautomática, una adquisición que tomé prestada en una incautación hace ya muchos años, una bendita joya que radicaría por siempre aquellos dos desechos humanos.

Mi plan a salido a pedir de boca, ya los tengo en la parte trasera, mirando impasivos y hablando no se qué mierda en su jerga incomprensible, seguro que sus cabezas piensan en una cama y comida caliente por unas horas y luego vuelta al cachondeo padre, no esta vez no. Llegamos al descampado, paro el vehículo, voy a la parte trasera, me miran extrañados, uno balbucea unas palabras que entiendo como: -¿Qué pasa amigo? ¿Dónde estamos?

Le miro empuñando mi reluciente arma y le digo: -Os voy a dar un poco de vuestra medicina, ¿recordáis a la joven japonesa? ¿No? Bueno no pasa nada, ahora os refrescaré la memoria.

Intentan persuadirme con sus lamentos y juramentos, de que son buenos chicos, que la vida los ha tratado mal, que ellos no tienen culpa, que es del sistema… ¡me la trae bien floja sus putas palabras! es más, me reconfortan y avivan mi necesidad de acabar con ellos cuanto antes. Le abro la boca introduciéndole mi engrasada y lustrosa arma, me mira con sus ojos lastimeros de cordero degollado, su compañero gime como un perro callejero, se encomienda a su dios, ahora son creyentes ambos, les ha llegado el bajón, parecen cuerdos. Le digo que mame, como si de una polla se tratase, una polla fría y dura con sabor a metal. La traga hasta la garganta, varios espumarajos son vertidos por las comisuras de sus labios, me recuerda aquella vez en que me la mamó una de las nigerianas que vendía sus servicios a pie de calle, en las ramblas, de cómo llené la boca con mi néctar, ¡y todo gratis! Mientras mi compañero de fatigas le daba por culo a un transexual. Es lo bueno de ser policía, como ahora, disfruto con éste cabrón, le animo a que continúe con su labor felatora, que imagine que es la polla de su amigo, que mantiene los ojos cerrados suplicando clemencia, mi dedo resbala y acciona el gatillo, así hasta que eyaculó mi cargador en su boca, todo perdido de sangre, su amigo, yo, y los asientos, la tapicería del coche, suerte que había previsto todo aquello, cubriéndolo con plásticos, y una bolsa de ropa limpia para poder cambiarme cuando terminara con todo aquello. Empujé el cuerpo sin vida hacia un lado, era momento de ponerle la guinda al mamarracho, que recitaba la biblia, el Corán, la Toráh o lo que leches fuese aquello que escupía su boca. Todos culpables o inocentes, cuando le veían la guadaña a la parca, creían en el divino como único salvador. Sus ojos ya no mostraban maldad, eran lastimeros pero yo me veía en la obligación de acabar con aquel problema al más puro estilo de Charles Bronson o Harry el sucio, no me apiadaría de él y supongo que ni su dios de madera tampoco, así que cambié el cargador y sin más dilación, a bocajarro le descerrajé todo el cargador en su rostro, pringando de nuevo todo de sangre de cerdo, apestaba. Sudé lo mío para introducir aquellos desechos orgánicos en el interior de dos grandes sacos de patatas, los cerré bien y me encaminé al basurero municipal para despojarme de aquella inmundicia. Y ahora me llamaran criminal por hacer bien mi trabajo.

Reseña del libro: La hermandad de la uva

2011-03-10T06:58:00.000-08:00

AUTOR: John Fante
TÍTULO: La Hermandad de la Uva

EDITORIAL: Anagrama

Páginas: 207

John Fante escribió con sencillez esta novela que nos traslada a San Elmo, lugar de nacimiento del protagonista de ésta historia, Henry Molise, un escritor de cierto éxito que debe mediar (en parte obligado por sus hermanos) en una discusión entre sus progenitores. Nick Molise su padre un inmigrante italoamericano, albañil de profesión ya retirado por la edad, mujeriego, borracho y jugador empedernido que gasta hasta el último centavo. Una historia de reencuentros familiares de raíces, de incomprensión por parte tanto del padre como del hijo, en el que girará prácticamente toda la novela, con diálogos que arrancan la sonrisa no sólo por su hilaridad, sino por las evidencias que surgen en las conversaciones.

Una novela que no forma parte de la tetralogía protagonizada por Bandini, pero que sí comparte un lenguaje directo, sencillo como dije al principio, visceral, desde las entrañas, donde nos retrata la pobreza, el alcoholismo, la religión y la dura vida de la gente común, los inmigrantes que se tienen que adaptar en un nuevo mundo, con las dificultades que esto conlleva.

En resumen una obra sin colorantes ni edulcorantes artificiales, visceral pero con las dosis justas de buen humor, para pasar una entretenida velada.

Caballo perdedor

2011-02-19T05:17:00.000-08:00

La lastima le recorrió por la mente, entristeciendo los músculos de su rostro, como el semblante apesadumbrado de un famélico perro vagabundo, que no tiene nada que llevarse a la boca. Mariano, de esta guisa se sentía. Mariano el último de su promoción de nobles jugadores, que recorría la ciudad nocturna de timba en timba, muchas veces perdiendo y otras no tantas, ganando. En una época en la que el dinero y el empleo brillaban por su ausencia, Mario fundía sus ahorros en apuestas y diversos juegos de azar, no había que jugársela de esa manera, pero Mariano no atendía a esas razones porque las ganas de jugar eran más fuertes y bien le sabía el correr de la adrenalina por el cuerpo. Así era como disfrutaba segregándola por lo prohibido. Ahora ya nada tenía sentido, fracasado y en el olvido de todos aquellos sueños imposibles que jamás llegó a realizar. Aquel era su mayor castigo, se sentía castrado por una sociedad extraña y ajena a él, donde la vida había perdido el encanto de aquellos tiempos difíciles y pasados.
Caminaba encorvado rumbo a que le diesen de comer gratis. La sombra de Mariano se encontraba a veces a sus espaldas, a veces delante de él y, de vez en cuando, desaparecía y se perdía entre las luces, pero luego reaparecía y se prolongaba de nuevo. Era una sombra alargada, curvada hacia delante.
Larga cola al comedor social, diversos tipos añejos, enjutos, estrafalarios, compiten a ver quien habla más locuras a viva voz. Mariano observa con desinterés sin síntoma de sentimiento alguno hacia esas personas, con las que tiene mucho más en común de lo que en realidad el cree o quiere admitir.
Unos berridos furiosos salen del interior, parecen reclamar más vino y menos pan, providentes de una voz ronca y grave, como la de un cantante de punk. La voz va precedida por otro grupo de voces que tratan de calmarlo, no se distingue mucho más y las voces van extinguiéndose lentamente por los pasillos.
Era la segunda semana que acudía a aquel comedor, pero le parecía como si llevase toda la vida comiendo entre aquellas personas, observando sus mismas caras día tras día. Llegó su turno, tomó la bandeja entre sus temblorosas manos y comenzaron a servirle lo que para él eran apetecibles manjares a lo que en realidad era, pura bazofia para muertos de hambre.
Su mujer una brasileña de armas tomar, le había abandonado hacia tan solo un par de meses, por su adicción al juego y no tener ni tan siquiera para una barra de pan diario, para llevarse a la boca. Derrochaba los 400 euros de pensión que el gobierno le proporcionaba, en las timbas clandestinas. Así que su mujer Samanta, poco antes de abandonarlo, decidió comenzar la carrera más antigua del mundo, mientras Mariano seguía apostando y derrochando, sin importarle nada más que el juego y las apuestas.
Mientras caminaba a pasos cortos, de esos en los que no queda nada de esperanza, un tipo alto y desgarbado de nariz ganzúa y mirada desquiciada, salió a su paso provocándole una estrepitosa zancada lanzando por los aires el manjar que portaba. Mariano inclinó la vista hacia la bandeja y la comida que yacía por el suelo desperdigada, se agachó y tomó el tenedor entre sus dedos y en un ágil y rápido movimiento le asestó un tenedorazo en el ojo izquierdo de su maltrecho enemigo. Un alarido desgarrador apagó repentinamente el bullicio en la sala, los presentes expectantes y boquiabiertos observaron la escena. La sangre emanaba de la herida, que trataba de cubrir con ambas manos, mientras se revolcaba por los suelos. Varios de los presentes comenzaron a vitorear a grito pelado, a lo que se unieron el resto de los congregados, golpeando en sus mesas con vasos y cubiertos, un coro demencial y caótico, invadía aquel comedor. Una puerta se abrió de golpe, y de ella un sorprendido y asustado vigilante de seguridad, con los pantalones a medio subir, que al oír el escándalo dejo a medio hacer su hora “oldbrain”.
Mariano alarmado y viendo que el coro de ojos le incriminaban directamente a él, decidió poner pies en polvorosa, con el estomago vacio, pero repleto de una inexplicable furia desatada, que invadía todo su ser, mientras aquel desdichado permanecía en el suelo desangrándose y lamentándose, mientras nadie hacia nada más que contemplar la dantesca representación.
El vigilante tropezó torpemente con el cinto, mientras Mariano corría a todo gas, escapando del lugar, hacia las sombras de la ciudad.
Su vientre rugía, el hambre nunca lo había llevado bien, trató de relajarse y no pensar en lo que había sucedido. Recordó que aún no habían cerrado el supermercado del barrio y que cerca de éste había una puerta, de la que en alguna ocasión había visto salir de ella a personal del mismo, lanzando comida en bolsas aun sin desprecintar, con un poco de suerte se llevaría algo a la boca que poder mascar.

Agazapado en los bajos de un destartalado coche recordó los días pasados apostando en las carreras, mientras observaba a los jinetes en sus jamelgos debatirse en la pista, mientras bebía una refrescante cerveza de importación, con un sabroso perrito caliente para matar el gusanillo.

-¡Eh tú! –Vociferó una ajena voz que le devolvió al planeta de los vivos, dando un respingo, apretando dientes y puños con fuerza –“mierda me han encontrado”- pensó.

-¡Compadre! ¡Compadre! ¡Eh tú compadre! –aulló de nuevo aquella voz tras las sombras.

-¿Qué pasa? ¿Es a mí? –preguntó Mariano entornando los ojos tratando de reconocer aquella silueta oculta en la noche. La sombra se hizo cada vez más visible realzando sus facciones cada vez más iluminadas, por una farola cercana, mostrando una fisonomía que creía que jamás en la vida había visto.

-¡A ti! ¡Sí! ¡Compadre! ¿No me oyes?

-¡joder! Como para no oírte… ¿pero quién diablos eres?

-Soy yo, tu compadre ¿acaso no me recuerdas?

Mariano le echó una mirada de cal viva que llegó a lo más hondo de aquel extraño individuo. De pronto levantó la mano y le cruzó la cara con la palma abierta. Parecía él más sorprendido que Mariano por lo que había hecho, sus ojos mostraron desconcierto y Mariano ni se inmutó, ni tan siquiera se llevó las manos al rostro a pesar del fuerte bofetón, doloroso e imprevisto del lunático personaje.

-¿Te acuerdas ahora de mí, compadre?

-¡Serás canalla! ¡Menudo ostión me has arreado por el morro! ¡Te voy a matar! ¡Hijo de mil padres! –gritó Mariano cargado de una cólera contenida durante años.

El peculiar individuo, se echó, mano al bolsillo interior de su abrigo, e hizo un gesto de que empuñaba un arma de gran calibre.

-¡Retrocede Satanás! Como te acerques un milímetro… te dejo seco. ¿Entendido compadre?

-¡Esto es de locos! ¡Me agredes por la cara y encima quieres tener la razón! ¿Pero esto qué es?

-¡Compadre! Recapacita con calma, recuerda quien soy…

-No te conozco de nada, ni tú a mí, ¡estas colgado! –dijo Mariano, mientras sus pies de forma mecánica, comenzaron a moverse en dirección opuesta al importunado personaje, que observaba su huidiza y cobarde acción con una mueca de desaprobación.

-¡No huyas compadre! –gritó mientras de su bolsillo mostraba lo que con tanto ahínco había estado ocultando, un enorme consolador negro – ¡Éste no es nada comparado con el que tengo preparado!- gritó furioso mientras se agarraba con la otra mano su entrepierna.

Mariano cabalgó como un jamelgo desbocado. Mientras corría, por su cabeza volvieron los alejados recuerdos de su vida de casado, de cuando una noche Samanta, le había propuesto jugar con un venoso consolador vibrador, queriendo anidar en el estrecho recto sin depilar de su perplejo marido. -¡Qué manía tenía todo el mundo en quererle profanar el santo orificio anal! –pensó, mientras se refugiaba en un cajero automático, comprobando que había dado esquinazo a su persistente perseguidor. Entró en el interior, se sentía exhausto, agobiado pero al mismo tiempo frenético, toda aquella adrenalina acumulada, le provocaba un ligero y recóndito bienestar que no había sentido desde que apostaba en las carreras, quizás había descubierto un nuevo modo de disfrutar la vida. Cavilando sobre todo aquello se acurrucó en una esquina, donde el calor parecía concentrarse dejándose llevar, quedó inmerso en un cálido y profundo sueño del que jamás llegaría a despertar.

Reseña del libro: KAFKA (ROBERT CRUMB Y DAVID ZANE MAIROWITZ)

2011-02-07T11:18:00.000-08:00

Autores: Robert Crumb y David Zane Mairowitz
Traductor: Leandro Wolfson
Editorial: La Cúpula
178 páginas.

La vida y la obra de Kafka dan para mucho: las infinitas fobias de su autor, sus imaginarios métodos de extinción, su obsesión con la figura paterna, sus abortadas relaciones sentimentales y su castigada dedicación a la escritura nutren el brillante texto, a caballo entre la biografía y el comentario crítico, que Robert Crumb ilustra con oscura profundidad en este libro donde también versiona en viñetas las principales obras del checo, de La metamorfosis a El Proceso, aunque también es una interpretación de sus símbolos e imágenes recurrentes, recorriendo sus principales obras, a través de los trazos del arquetipo del cómic “underground” de este formidable dibujante, Robert Crumb. Nos aporta su personal visión de este escritor referente del siglo XX de la mano del resumen de David Zane Mairowitz. Un delirante recorrido por su vida y por su obra que enriquece aún más la iconografía kafkiana, al tiempo que consigue aportar claves nuevas sobre uno de los autores más reinterpretados en la historia de la literatura.

Se trata, pues, de una obra híbrida, mitad libro ilustrado, mitad historieta. Un auténtico lujo de libro, en todo caso, calificado como novela gráfica pero que es mucho más que una grafica novela al uso. Una obra que enriquece cualquier biblioteca. Muy recomendable para introducirse en la lectura de Kafka, desde un estilo e intencionalidad de Robert Crumb, que no le es lejana en lo que tiene de sarcasmo y absurdo.

Pan duro

2011-01-31T11:01:00.000-08:00

Cargaba una gran bolsa de pan duro, mientras la acompañaban a modo de escoltas, tres perros de diferentes tamaños y razas desconocidas, por ser hijos de mil leches, de los cuales jamás se separaba. Mientras caminaba divagaba oralmente sobre las cuestiones que tanto la preocupaban, las malas dotes políticas y presidenciales del talante prohibitivo del remendón de zapatos, al cual tenía un odio superior que el que podía tener un judío contra Adolf Hitler. Todos la tomaban por chiflada, su estrafalaria forma de ver la vida tenía la culpa de aquella etiqueta impuesta.

Conchita nació y creció en un pequeño pueblecito de tierras mañas, la cuarta de siete hermanos que ya apuntaba maneras por sus actividades y formas, de la cual ya decían que le faltaba un hervor y que la marcó siendo una mozuela.

Dejó a su familia cumpliendo la mayoría de edad, deambulando por Marbella e Ibiza. Alma bohemia que acabó probando un sinfín de drogas psicodélicas, perjudicando de esta manera su exigua salud mental.

Vivió de múltiples trabajos, desde camarera, hasta gogo de discoteca, llegando incluso a cuidar a pequeños mocosos adinerados, trabajo que le duró más bien poco, por sus consejos y enseñanzas nada aconsejables a niños de tan tierna edad, cosa que provocó la furia de los padres, un matrimonio Ibicenco de gran estatus social y económico, librándose por los pelos de ser denunciada. Luego entró a formar parte en la plantilla de una cadena de supermercados, como reponedora, que tampoco cuajó, por sus pequeños hurtos e ideas propias sobre la alimentación gratuita a los más desfavorecidos, como los pedigüeños o familias sin ningún poder adquisitivo, con lo que irremediablemente fue despedida y entró a formar parte en la mayor oficina de desempleados a la espera de otro empleo del cual la pudiesen despedir y continuar con su laboriosa reputación.

Conchita y sus perros Vivian en una ciudad dormitorio, desde hacía diez años, en un modesto piso de 30m que le arrendaban por un módico precio. Sus vecinos sintiendo lastima de ella, le preparaban cacerolas y tapes con guisos y sobras de cada casa, que compartía con sus tres divinos acompañantes caninos. Sus hermanos eran los propietarios del piso donde vivía, más por lástima que por caridad, y por el testamento de su difunta madre, en el cual y a sabiendas de las peculiaridades de su hija, dejó constancia para salvaguardarla de quedar en la calle.

En el parque, las palomas se amontonaban bajo sus pies, a la espera de la rica limosna diaria de pan duro. Exceptuando los días de lluvia, que se refugiaba en su piso, en el que no disponía ni agua, ni luz, ni gas. Por ésta razón desprendía un olor “natural” que provocaba imprevistas arcadas al que se le acercaba y otros simplemente desaparecían en desbandada, de esta manera la dejaban hacer en su mundo, con su pan duro, sus palomas, sus perros y su demencia.

Reseña del libro: Las hormigas

2011-01-22T08:47:00.000-08:00

Las hormigas

Autor: Boris Vian

Editorial: Alianza Editorial

200 páginas.

Formidable libro de relatos publicados en el año 1949 y escritos entre el 1944 y 1947, por uno de mis autores favoritos del que ya he hablado en varias ocasiones, creados por la pluma imprevisible y cargada de humor del polifacético, Boris Vian.

Un libro que se compone de once relatos que dan distintas pinceladas y tonos a la amargura de su autor, en su universo paradigmático y surrealista, con humor y ternura, pero también de violencia y crueldad. Entre los once relatos que componen esta pequeña joya, me quedo con, “las hormigas” que da título a la obra y con el que comienza el libro, un relato muy particular y escrito con muchísimo humor negro, que nos relata la vivencia de un soldado en plena guerra. Los peces muertos y El extra, tres magníficos relatos que merecen la pena ser leídos.

Un libro que os recomiendo para disfrutar riendo y hacer la cuesta de Enero más llevadera.

La Reunión

2011-01-16T08:37:00.000-08:00

Despuntaba el alba y tenía que tomar el tren, mi estomago crepitaba como un volcán en erupción a aquellas horas tan tempranas, necesitaba una buena ración, así que cuando llego lo tome, y mis batientes mandíbulas lo desgajaron voraces en cuestión de milésimas de segundo. Una vez digerido y hecha la digestión pertinente, espere al siguiente y me subí.

Me senté cerca de la ventanilla, el paisaje pasaba frente a mis ojos, frenético, mientras que el cielo permanecía fijo, estanco, los edificios galopaban exhaustos, pero sin amontonarse los unos con los otros, era una lucha constante.

El tren permanecía varado, al igual que el cielo que dejó de ser azul, para transmutarse en un intenso lila berenjena.

Un tipo de chaqueta azul, pantalón azul, camisa blanca y corbata roja, se aproximó hacia mi persona.

-¡Su billete por favor! –reclamó con cara de payaso de circo.

-No tengo billetera, solo monedero…

-¿De cuantas monedas dispone?

-De todas o ninguna-le contesté con cara de chimpancé.

-Bien, puede usted continuar –me dijo con una estúpida sonrisa. Se alejo de mí y se acercó a otro tipo que reposaba en el suelo, tejiendo un fular de lana, de color grana y verde pistacho y marrón calamar.

El tipo dejó de hacer punto y abrió su maletín. Extrajo de él un bate de béisbol, practicó diversos golpes sobre la cabeza del tipo, la sangre salpicó paredes y asientos, dotándolos de una magistral composición artística. Guardó el bate no sin antes acicalarlo adecuadamente, lo lustró con un pañuelo de seda fina y crujiente con las iniciales D.G. bordadas en oro cobalto.

Se apeó en la siguiente parada saludándome cortésmente y lazándome la bufanda recién terminada, la tomé entre mis manos y decoré mi cuello con ella.

Una voz ronca anunciaba las paradas, retumbaba como de ultratumba, similar a la voz del exorcista bebiéndose un carajillo de Alejandro magno.

Anunció mi parada y vomitó salpicando al resto de pasajeros que se masturbaban al compás, rítmicamente con frenesí.

Bajé del tren y caminé largo rato por las vías, dando saltitos caprichosos como Doroty y sus amigos, el espantapájaros, el hombre de hojalata y el león sin valor. Llegué a la próxima estación, topé con el mismo tren, había pinchado rueda y estaban buscando la de repuesto. Advertí que las manchas de sangre de la ventanilla ahora se habían multiplicado conjuntamente con el vomito verdoso y el esperma colectivo.

Fuera en la estación, nevaba, pero no hacía calor, el frio se apoderaba de mis entrañas, tenía que buscar unas nuevas, no podía presentarme en la reunión de cantores afónicos sin ellas. Así que llamé a un taxi con señales de humo, raudo y veloz apareció.

El taxista tenia porte de soprano con algo de leñador, seguramente serian sus otras profesiones. Me invitó a un vino tinto con gaseosa y unas tapas de iguana fresca.

Me dejó en la tienda de objetos de segunda mano o tercera. Me atendió un tipo desdentado calvo y bizco, con una enorme pelambrera amazónica bajo sus sobacos, varios micos chepudos y velludos colgaban en ristre de sus filamentos pilosos, como si de lianas se tratase.

-A la pá de dio, ¿Qué dezea uztez?

-Quiero unas entrañas a buen precio, pero que sean compatibles.

-¡Ezo ezta ezho!

Se abrió en canal con un cortaplumas, y me las ofreció a 50 céntimos.

-Son algo caras. Le dije

-Zinco euroz y zon zuyaz –me respondió

-Solo tengo 20 euros –le respondí hábilmente.

-¡30 euroz y eztamo en pa!

Accedí a sus peticiones y rápidamente me las envolvió para regalo, al salir escuché un estrepitoso estruendo, como cuando cae un cochino recién muerto. Viré mi cabeza y allí yacía en el suelo, parecía cansado por el color difuso de su sangre, me despedí amablemente con un puntapié en su rostro y cerré la puerta de un portazo, proseguí mi camino a la reunión.

Los copos de nieve caían ralentizados formando capas sobre la atmosfera. Busqué en mis bolsillos el paquete de tabaco, estaba prohibido fumar en la calle, pero me apetecía inhalar de aquel humo azulado. Introduje el cigarrillo en el oído izquierdo, lo encendí y escuché como entraba el humo, dándome un placer musical incomparable a nada en este mundo, mientras caminaba a la pata coja para llegar antes a mi destino, ya que cerraban a las nueve y media y las agujas de mi reloj de cuco, marcaban las once en punto.

Un jilguero yacía agonizante sobre una tabla de surf, me acerqué a él con la curiosidad de quien descorcha una botella de mejillones de doce años.

-Señor… ayúdeme, no consigo maniobrar, estoy anclado en esta calzada –me dijo aquel pichón, con su timbre descolonizador.

-Las santas escrituras no permiten que navegues, por algo dios, te proporcionó alas -le recriminé.

-Señor yo soy ateo y como buen ateo, debo advertirle que según Jesús de Nazaret, ayudaras a tu padre y a tu madre en lo bueno y en lo peor,

-¡Bendito seas bicho con plumas! Ahora mismo te abro un pantano para que reemprendas tu camino.

Y así hice, el saco de plumas despegó con majestuosidad y mientras volaba con su reluciente tabla de surf, depositó sobre mi cabeza una colorida defecación a modo de agradecimiento, pasé mi mano por ella y la saboree con dedicación, excelente cosecha pensé

Ya en mi destino divisé el emplazamiento de la reunión, todo un solar con sillas dispuestas para los socios del club, nadie reposaba sobre ellas, en el escenario, Venancio el principal director ejecutivo, parloteaba a su público inexistente sin palabras ni voz, un discurso para nada encomiado por los allí presentes, no advirtió mi presencia, hasta pasadas cuatro horas de oración. Me saludo efusivamente con un gran gargajo verdoso que me pringo directo en un ojo, cegándome por completo para el resto de mis días, le elogie por su buena disposición y como compensación le degollé con un folio DINA 4

Nos despedimos hasta la próxima cercana reunión, que jamás seria celebrada.

Reseña del libro: Galería de enormidades

2011-01-06T10:53:00.000-08:00

Autor: Pedro ZARRALUKI

Año: 1989

Editorial: Anagrama

Páginas:148

Galería de enormidades

Pedro Zarraluki (Barcelona, 1954) publicó su primer libro con poco más de veinte años en los años setenta, apareciendo como escritor junto con otros jóvenes literatos. Tras más de dos décadas de carrera, ha logrado prestigio entre la crítica y el público, tanto como novelista como narrador de relatos.

Entre sus libros de relatos más reconocidos se encuentra Galería de enormidades, libro que he disfrutado como un mico con una banana. Una serie de relatos que componen un paseo lleno de humor por las anécdotas de la vida urbana en la ciudad condal. Su estilo me ha recordado a Boris Vian, sobre todo a medida que avanzaban los relatos, cada vez más disparatados y peculiares. El último de ellos es el que más me ha gustado, por sus tintes a novela negra, su protagonista se ve involucrado en una serie de circunstancias disparatadas, robos por toda la ciudad, en los que tiene que investigar para poder salir del atolladero, donde sin comerlo ni beberlo, pero sí esnifado… se ve colaborando con la policía para descubrir al autentico culpable. Sus diálogos repletos de humor absurdo y alocado, no os dejaran indiferentes.
Un libro que recomiendo para pasar un rato entretenidos y que seguramente os sacara alguna que otra sonrisa placentera.

A tiro limpio

2010-12-16T12:25:00.000-08:00

Llego a casa después de la jornada laboral, con una noticia que me reconcome por dentro, mi jefe me dice que va a prescindir de mí, que está la cosa muy mal, ya sabes Fede… la crisis… me suelta el muy gañan. Me voy a la sucursal con su puto cheque… ¡Sin fondos me dicen! ¡La puta hostia!

El muy cabrón me entrega un puto cheque sin fondos, y su última adquisición, un cochazo que ha comprado a su hijo, el segundo de la empresa… un flamante BMW nuevo de trinca, con todo lo último, vamos como mi viejo Renault… que si quieres aire fresquito en verano, abres la ventanilla en invierno y si quieres calorcito la cierras en verano…

Al igual que sus fincas y varias casas para su puro ocio, y claro la cosa esta muy mal Fede… el muy cabrón. Mientras tanto yo con mis cincuenta y siete años, me veré tirado en la calle, comiendo mierda de la basura, con prendas ajadas de la iglesia, mientras el luce un Giorgio Armani de esos y come en el Gino´s con alguna de sus fulanas… ¡esto sí que no! En el lejano Oeste esto no pasaba, y si ocurría se resolvía de la mejor manera posible, ¡a tiro limpio! La ley del ojo por ojo y se acabó.

Me pondré mi chapa de Sheriff, mi escopeta magnum de último modelo, la de descerrajar cerdos, y lo voy a solucionar todo. Al puto director de la sucursal me lo voy a cepillar y al lameculos de su subordinado, el bastardo de Ramírez, a ese también, ese también va a caer. Seis meses sin pagarme y sin poder pagar al puto banco y el cabrón de mi jefe me entrega un cheque sin fondos, ¿pero qué cachondeo es este? ¡La puta que los parió a todos! ¡Es la última vez que se ríen de mí! ¡La ultima! Estos no se reirán de nadie más, y yo desde mi celda, calentito con mi comida, mi última morada, reiré, ¡esto es justicia! ¡Así se resuelven los problemas! Y lo demás son tonterías.

Reseña del libro: Si te gustó la escuela, te encantará el trabajo

2010-11-28T13:16:00.000-08:00

Editorial: Anagrama

Paginas: 438

Autor: Irvine Welsh

Si te gustó la escuela, te encantará el trabajo, de Irvine Welsh, el escocés que nos dejó maravillados con su opera prima Trainspotting (1993) nos vuelve a sorprender (en 1994 lanzó una historias breves llamada Acid House que también fue llevada a la pantalla) con una compilación de cinco relatos cortos, unos más extensos que otros, cada uno de ellos con distinta formo y contexto, aunque de un estilo similar, que destilan, humor grotesco no exento de situaciones inverosímiles y sordidez urbana, sexo, droga y música electrónica, narrando las peripecias de seres inadaptados socialmente y en cuyo futuro apenas hay posibilidad de cambio.

Un buen libro para todos aquellos que os guste el ritmo frenético de este formidable autor.

Para leer un fragmento de este libro, lo puedes hacer en el sitio web de la editorial Anagrama.

Vuela carteras

2010-10-22T10:38:00.000-07:00

Llegaba con su sonrisa de medio lao, cabalgando sobre su pierna derecha, arrastrando la pernera de su pantalón, ya raída y deshilachada por el roce impetuoso de los años. Bonifacio, que así se llamaba, despertaba en la gente un extraño coctel de sentimientos, difícil de comprender, tristeza, odio, alegría e incluso ironía. Boni, que así prefería que le llamasen, había tenido su tiempo, su época dorada, en la que se ganaba la vida de manera deshonesta, un rufián que se apropiaba de lo ajeno, un avispado vuela carteras, entre otras actividades de mayor prestigio entre los rufianes de su calaña, en el barrio chino. El tocomocho, trilero, y múltiples trucos para como siempre, hacerse con un poco o mucho parné fácil, sin llegar a doblar el lomo, y es que trabajar, era algo que no entraba en sus objetivos, ¿para qué trabajar, si puedo afanar? -se decía para sus adentros y para el resto de la gente.

Su pillaje, lo sentía como un trabajo digno y honrado como cualquier otro, pero sin depender de jefes ni horarios. Hacerse con un botín y gastar hasta la última moneda, en juergas de vino, whisky, ginebra, orujo, vodka, coñac, pipermín, ron, cerveza, o cualquier otra bebida espiritosa que le condujese al mundo de los etílicos, acompañado de algún que otro dandi de cuneta, o alguna mujer de dudosa reputación. Hasta que un día la vida le pasó factura y ya no era ni la sombra de lo que fue, gracias a una miocardiopatía alcohólica.

Podría haber llegado a ser alguien, pero las cosas se le torcieron en alguna parte, algún psiquiatra o criminólogo, recurriría a crear un perfil, sobre una infancia traumática, un vida difícil, una familia desestructurada, quizás podría ser, el nunca hablaba de su familia, quizás se crió en un orfanato, pero ¿a quién le importaba su infancia? Ni a él mismo lo más mínimo.

Solo recordaba con orgullo, cuando se escapaba de las clases con sus amigos de tropelías, para comprar cigarrillos al kiosquero del barrio, que sin problema alguno vendía a todos ellos, para más tarde en la bodeguilla próxima, comprar un cartón de vino y una Coca-Cola, el elixir de los pobres.

Se calentaban el hocico y las ideas, para hacerse con lo ajeno, tirón de bolso y a todo gas, con una Derbi Variant sisada. Siempre repetía las mismas “hazañas” y todos los asistentes repudiaban ya sus lastimeras palabras, exceptuando su amigo Floren, alias “el tuerto” había perdido el ojo izquierdo en una pelea en un bar de carretera, al discutir con otro pinta, por el derecho de fornicio de una joven mulata, de grandes, apetitosos y rosados labios y una boca que haría las delicias más perversas en los bajos fondos de Floren, y que realmente acabó como el rosario de la aurora. Floren con el culo de una botella rota incrustado en su cuenca, sangrando como un cerdo, desfallecido en el suelo, con los servicios de emergencia, tratando de acomodarlo en la camilla, para llevarlo con urgencia al hospital más cercano.

El perro tuerto, fiel Boni, antiguo compinche que conoció en una de sus “visitas” en la modelo, compañeros de “garito”. Buenas migas hicieron juntos, más de un robo que llevaron a cabo, ahora solo se tenían el uno con el otro. Se reunían en la pensión donde Boni pasaba sus noches, escuchaban juntos canciones de los chichos, palmoteaban a dúo la canción: “Más chutes no”, mientras Floren intentaba entonarla rítmicamente, pero su tartamudeo, le impedía acabarla con soltura.

Y en una de esas noches de farra y sexo desenfrenado, ya no como antaño, ahora los dos a dos manos, con revistas del penhouse acartonadas, entre litros de alcohol, Floren le planteo una próxima vuelta a los ruedos, el último golpe que los llevaría de nuevo a la fama y la gloria de años pasados, el gran golpe, recordando la película de Robert Refort, un plan que se le acababa de ocurrir espontáneamente o quizás ya lo tenía pensado de meses a tras, quien sabe cómo funcionaba aquella mente descatalogada, del “bueno” de Floren. Una pipa de tambor, con seis balas a punto de caramelo y una Beretta de pega, mangada del bazar oriental. Aquellas eran las herramientas que disponían, para fecundar su labor. Floren resumió brevemente lo que había premeditado:

-A chanta la mui –le dijo en un susurro serio y formal a Boni, que éste asintió con la mirada- lo primero de tó… jipiamos un furgón blindao… de esos amarillo, de la ploseu, andespué, cuando peguen el parón pa trincar la guita, vamo de estraperlo, cuando la tengan en las alfarjas, tú te sacas el tisón y dejas paleta a uno, mientras le guindo el boquifrío al muerto, dejas paleta al otro, le afanamo la ropa y nos la ponemos, vamos hasta el furgón y ¡a saco! ¡PAM, PAM!, pelamos al conductor, y nos damos el abril con los papitos… como el Dioni, ¿Chanelas?

-¡Chanelo, que fenómeno!, vaya almendra tienes compadre. –le dijo Boni con total orgullo y admiración.

En resumidas cuentas, un plan de españolada de los sesenta, con protagonistas de la talla de José Luis López Vazquez y Gracita Morales, una autentica locura que hacia agua por todas partes, pero así era Floren un as en improvisación, majadería e infantilismo nato. Quedaron al día siguiente en la pensión de Boni, que esperaba al tuerto con impaciencia, entre ducados y tragos y más tragos, de una botella de tequila, al fin apareció Floren con una bolsa de basura entre sus manos, dirigiéndola hacia los hocicos de Boni y le dijo:

-Boni, tengo lo que nus vamo a poné, pá no da la sema, jipia la bolsa.

Entre abrió la bolsa ante las narices de Boni, éste husmeó como un perro sabueso, e introdujo su mano en el interior, sacó las prendas y las estiró sobre la cama, sonrió como un niño cuando descubre un secreto

-¡Fetén! –gritó entusiasmado a su compañero de fatigas, mientras observaba aquel disfraz de vaquero, que Floren había afanado del centro comercial.

Disfrazados con sendos trajes, dos tallas más pequeñas, parecían más locos de lo que estaban, sin temor al ridículo por la facha que llevaban, salieron a la calle como si nada. Eran la atención de todas las miradas, que los observaban y señalaban, allí por donde pasaban. Caminaban vacilantes y orgullosos como dos auténticos afamados actores de cine, deslumbrando a las multitudes, todo ello producido por sus malgastadas mentes.

Recorrieron la ciudad con aquellas ridículas ropas, en la búsqueda de un furgón que saquear, cual bandidos del lejano oeste, muchas películas de Clint Eastwood y John Ford habían visionado entre birra y birra. No hubo forma de encontrar ni uno solo, ni en las proximidades de sucursales, ni joyerías, su misión había fracasado.

-¿Y si mañana nos hacemos un estanco? –preguntó Boni apesadumbrado.

-Los estancos no hacen caja… los pringaos no fuman… seguiremo con lo del furgón. Ahora nus vamo a poner a tono, tengo mercancía de la buena… –indicando con señas gestuales la acción de inyectarse en la vena, a su amigo Boni.

-¡Que callado te lo tenías, hijo de puta! –le recriminó Boni de un bocinazo.

-¡Claro pringao! Lu primero es lu primero, que eres mu goloso… nus metemos un buen chute y mañana vorvemo al currelo.

Ambos caminaron hasta un parque, una plazoleta, que ya conocían, tranquila sin el discurrir de las gentes. Boni buscó en las papeleras una botella para llenarla de agua y prepararse una buena dosis de esperanza, mientras Floren vaciaba su riñonera, con los enseres: cucharilla para calentar, insulina, mechero y la papelina de heroína.

El día despuntaba en aquella plaza del barrio del Raval, ambos amigos yacían en el húmedo suelo entre orines y vómitos, desnudos, fosilizados y fríos como témpanos, sueños rotos.

Reseña del libro: "Pan"

2010-09-17T06:44:00.000-07:00

Titulo: Pan

Año:  1894

 Autor: Knut Hamsun 

Editorial: Anagrama (quinteto)

 161 páginas

Un  libro formidable, de fácil lectura con una historia, sencilla pero entrañable, variados personajes aparecen a lo largo de la obra, hombres, mujeres y animales. 

Un libro sobre el amor, amor por la naturaleza, amor por los animales y por supuesto, el amor entre los seres humanos. Celos, amistad, rencor, odio, muerte, todo ello relatado en primera persona por su protagonista, un soldado ingenuo, que vive aislado de la civilización, alejado de cualquier lujo, como un autentico ermitaño, (al igual que su autor, vivió durante un largo periodo en similares circunstancias) rifle en mano, cazando lo justo para alimentarse, acompañado de su fiel amigo canino, Esopo, que tendrá un papel importante, como el resto de sus variopintos personajes. 

Una exquisita obra, muy bien narrada, tanto que incluso nos veremos inmersos en los paisajes silvestres del Norte de Noruega, con sus cambios de estaciones.

 La recomiendo por su agradable lectura, alejada de palabras rimbombantes, sencilla y amena.

La verdad sobre el suicidio de Adolf Hitler

2010-09-11T09:48:00.000-07:00

A sorprendido a la opinión pública, la aparición de un rollo magnetofónico, con la grabación de lo que según parece, es una conversación telefónica, entre Adolf Hitler y un teleoperador del Tercer Reich. La cinta magnetofónica, estuvo en manos de un alemán, llamado Ernst Wilhelm, oculta bajo los pies de su cama, durante sesenta y cinco años, aún es una incógnita que haya permanecido tantos años escondida a todo el mundo.

El señor Ernest Wilhelm, falleció este pasado mes de Agosto, en la ciudad de Berchtesgaden, donde actualmente residía. Su nieto Johann Wilhelm, encontró la grabación, muy sorprendido y aturdido, dado que desconocía la afiliación de su abuelo, en el antiguo régimen autoritario nazi. Así pues hizo entrega de dicha grabación a las autoridades alemanas. Los primeros análisis realizados, indican un noventa y cinco por ciento de fiabilidad. Parece ser que la conversación fue grabada por el mismísimo Adolf Hitler, en los minutos previos a su suicidio.

He aquí la transcripción donde nos revela, su penosa y angustiosa situación, y el porqué de su muerte.

-Llevamos días incomunicados en el Fuhrerbunker las fuerzas enemigas, avanzan hacia nosotros, tienen que reparar nuestra radio transmisora, para comunicarnos con nuestras tropas.

-Desde aquí Telecomunicaciones Tercer Onorich le pedimos disculpas por las molestias ocasionadas, mi fuhrer ¿me podría indicar el número de afiliación al partido político?

-Mi número es el cero, cero, cero, cero, uno.

-Un momento mi fuhrer, estoy realizando las comprobaciones necesarias.

(Hilo musical con la sintonía del partido)

Diez minutos más tarde…

-Bien, mi fuhrer, señor Adolf Hitler ¿es correcto?

-Sí, es correcto, soy el fuhrer, claro que soy Adolf Hitler, ¡insensato!

-Disculpe la espera, desde aquí nuevamente le pedimos disculpas en nombre del departamento de Telecomunicaciones Tercer Onorich, ¿a qué se debe su llamada mi fuhrer?

-¿Otra vez? Le digo que llevamos incomunicados desde hace días, la radio transmisora no funciona, las filas enemigas se aproximan, ¿Qué coño hay que saber más?

-Mi fuhrer, voy a realizar las comprobaciones pertinentes, en los sistemas, manténgase a la espera.

Hilo musical con la sintonía del partido, media hora más tarde.

-Disculpe la espera mi fuhrer, desde aquí Telecomunicaciones Tercer Onorich le pedimos disculpas por las molestias ocasionadas, he realizado las comprobaciones pertinentes y efectivamente hay un problema en su radio transmisor, le voy a pasar la incidencia, con el departamento de averías, dado que yo no puedo solucionar el problema.

-¿Pero esto qué es? ¿Por qué narices no me has pasado desde un primer momento? ¡Maldita sea! ¡Pandilla de incompetentes!

-Disculpe señor, manténgase a la espera, enseguida le paso con el departamento de averías.

Hilo musical con la sintonía del partido, repetida hasta la saciedad una y otra vez. -¡Malditos bastardos! ¡Si salimos de esta, los voy mandar fusilar!

-Tranquilo cariño no te estreses, acuérdate de tus hazañas, piensa en los miles de judíos que has librado del mundo. (supuesta voz de Eva Braun, consolando a su marido)

-¡Grrrr! (supuesto gruñido de Adolf Hitler)

Cesa la música, -Departamento de averías de Telecomunica-ciones Tercer Onorich, ¿en qué puedo ayudarle mi fuhrer?

-¡Malditos seáis! ¿Otra vez tengo que repetir la misma historia? ¡Os voy mandar gasear a todos!

-Disculpe mi fuhrer, no he entendido el problema de la avería, ¿puede repetírmelo?

-¡Eva Braun! ¡Acércame la pistola! ¡No puedo más!

Aquí finaliza, la grabación, sin duda queda absolutamente claro, el bien mundial de ciertas compañías, alabadas sean.

Ángel negro

2010-09-06T13:18:00.000-07:00

Con el traqueo bajo mis costillas, y el terrible hedor que desprendíamos al unísono, más los terribles lamentos de unos y otros, unido con el desconcierto y el desconocimiento de donde acabaríamos, era imposible dormir, ni tan siquiera descansar.

Algunos ancianos, balbuceaban moribundos, tal vez mejor así, no lo pensaba en aquellos momentos, pero ahora me doy cuenta, de la suerte que tuvieron los que perecieron finalmente en aquel tren.

El tiempo no era real, no se podía medir con veracidad, no había forma de determinar nada, todo era una incógnita sin resolver, solo sé que duró más que una eternidad, como si llevase allí metido toda una vida.

Nadie hablaba entre sí, no había nada que decir, era evidente que aquello era el fin, ¿para qué gastar saliva entonces? Un final, oscuro, pestilente, cruel, vejatorio, humillante, tortuoso, lastimero y doloroso.

Pequeños rayos de sol abrasante, se filtraban entre las fisuras de la madera, cegando a algunos, abrasando el interior, como un horno, cocinándonos, carne humana a la brasa. Varios lamentos apenas audibles, reclamaban agua, clemencia, refugio, salvación, a la divinidad, al misericordioso, en suma al inexistente, que nos había abandonado al desamparo, a las manos sedientas de sangre de nuestros captores.

Medio inconsciente por la inanición, me percaté, que el mundo de ahí fuera se había parado, el traqueteo había cesado. La oscuridad nos invadía, el silencio se veía corrompido por los gestos y berridos de aquellos soldados uniformados, ladridos incontrolados y fieros nos aguardaban frente a nosotros, obligándonos a desalojar aquel terrible mausoleo de la muerte. A golpe de culata, en filas nos colocaron, mientras seguían ladrando sin parar.

Los focos que nos alumbraban, quemaban nuestras pupilas, entre las sombras un apuesto hombre de facciones duras pero afables, se frotaba las manos, regocijándose en sus selecciones, dividiéndonos en grupos de izquierda a derecha, la izquierda presagiaba un destino volátil, ancianos, niños, enfermos, mutilados… en la derecha donde yo me encontraba, jóvenes sanos y fuertes. Dos hermanos gemelos fueron retirados y alejados de su apesadumbrada madre.

El campo de concentración desperdigado en medio de la lobreguez, extendido ante nuestros ojos, tenía un nombre, Auswitch. Un denso polvo, cubría el suelo, los muros, tejados, tierra, de aquel campo de concentración, el polvo de miles de hermanos, que ya no sufrirían, que no se lamentarían.

Aquel maldito de bata blanca, alzó su brazo, extendiendo su índice hacía mí, le seguí conjuntamente con varios de aquellos guardias, que me apuntaban amenazantes, con aquellas armas, cargadas de odio, un odio racial y sin sentido.

Traspasamos los muros fríos, el aire llevaba consigo el filo afilado de la guadaña, las balas malditas descerrajadas por un cretino, mientras me cruzaba con aquellas miradas sin esperanza, fantasmas erráticos de hueso, con jirones de aquel pijama, de supuestas rayas ya imperceptibles, formaban una capa de piel, áspera, dura, como la del leño, así eran, leños que alimentaban los crematorios de aquel infierno.

Al fin llegamos al matadero personal, del que todos llamaban, Ángel negro, el temido doctor Menguele.